Destin

Se miran por lo bajo
Apuntan con sus ojos corazones con balas de ilusión
Duarte los bendice con su magia evaporada
La fortuna de Ingrid recita el oráculo de los dos
Si eso no es destino
¿Entonces qué es?

Murallas

Estoy harta de fingir que no pasa nada
De levantar murallas para los traidores

Me compadezco de mi
Cuando prendo un cigarrillo al lado de la ventana
Cuando tengo sexo por deporte
Cuando el abrazo me asfixia

Le pido a los cielos que me encuentren con vos
Rezo para que la espera sea corta y el encuentro largo.

Ya no quiero fingir
Que todo está bien
Que tengo fuerza para luchar
Por qué quiero descansar en el hombro de mi destino
El mismo que destruya mi muralla
 y me ablande
Que entienda mi libertad
Pero que haga el café a la mañana

Me quiero enamorar
Y en estás letras escribir la historia de nuestro amor desencontrado.

Un druida poeta

El ruido interrumpido

por los diez centímetros que acortan

las distancias de nuestras bocas

Mi corazón da cuerda atrás.

Mi risa incómoda se vuelve delatadora

un sucubo divino en mi garganta

anuda mi voz.

Me equivoco 

la electricidad de mi espalda corre

Tiemblo

Y caigo a ciegas en tu laguna.

  

Me hundo.

 El aire no oxigena mi cabeza

Nublo mi vista, mi olfato, el sentido.

Se para el tiempo.

Mis ojos queman

Mi sangre corre una maratón y la gana.

El mundo maldice nuestros nombres en un grito atolondrado.

En una coincidencia deliciosa,

Arderé.

Fumando flores con la Parca

Estoy cansada ya

De tu ilusiones color cenizas

De tus tiempo de descuento

Me dijiste ese día en la galería

"el amor es destrucción"

Sellando el contrato desafortunado

De los dos

Glory Box

Nos habíamos amado tantos días
tantos meses, diez años
Nos vimos ponernos viejos.

Hace tiempo, ansiosos 
esperábamos la electricidad de hablar en las escaleras
Nos daba adrenalina escondernos en un auto, sin besarnos.
Nos sumergimos en nuestras historias de amor,
historias que disfrazaban todo lo que teníamos que decirnos.

El tiempo nos llevó juntos, nos separó.
Ja...más bien no solo el tiempo
Nosotros, nuestros rencores, nuestras derrotas, nuestras victorias.
Y nos volvió a encontrar en los mismos inviernos,
cómo si nos invitara a abrazarnos más.

Nos volvimos ingratos adultos.
Que pelean día a día contra la nefasta crónica de la realidad,
de los impuestos sin pagar, de las copas con amigos, de los acuerdos sin cerrar, de los colectivos perdidos.

Ahora nos deseábamos,
nos extrañabamos,
nos preguntabamos que hubiera sido de nosotros si no nos hubiéramos soltado.
Delirando, caminando por Callao
Sin tocarnos nunca
Sin podernos mirar a los ojos
Sin besarnos otra vez.

One more happy ending

¿Cómo sigues tan hermosa? 
¿He de creer que la incorpórea Muerte se ha enamorado

y que la bestia horrenda y descarnada

te guarda aquí, en las sombras, como amante?

Pues lo temo, contigo he de quedarme

para ya nunca salir de este palacio

de lóbrega noche. 
Aquí, aquí me quedaré

Ah, aquí me entregaré a la eternidad

y me sacudiré de esta carne fatigada

el yugo de estrellas adversas. 
¡Ojos, mirad por última vez! 
¡Brazos, dad vuestro último abrazo!

Y labios, puertas del aliento, 
¡sellad con un beso un trato perpetuo con la ávida Muerte!

Ven, amargo conductor; ven, áspero guía.

Temerario piloto, 
¡lanza tu zarandeado navío contra la roca implacable!

WS-RJ

Aglobalizacion.

Siempre, nosotros
tontos y ciegos
escribiendo de esas cositas
que alaban tanto, llenas de miel
 y  de mierda.

Ciegos,
y a ella esta de rodillas
mientras le hacen esas cositas
sin miel ni nada
corre sangre y agujas

Nunca volvera a casa

Y yo, escribiendo de cositas
llenas de miel.

Y ella
es otra muñequita linda
buscada por la misma pesadilla
azul, verde, celeste
fruto del conglomerado,
fruto de esa cosita, color verde alla arriba.

Ellos te miran, te buscan
"Vos mejor quedate en casa,
que afuera te quieren llevar"

Que parecido a aquel punto temporal
en donde nuestras fotos flanco y negro
se llenaron de tinta
roja.

Una casualidad no del todo preparada para convertirse en su destino.

"Hermana, el amor no es un caso practico de penal. Si eliminas la culpabilidad, con el error de decir lo que sientes, no hay delito. No hay culpa, no hay cargos de consciencia; yo creo, y siempre creí, que un descargo, va mucho mas allá de las letras. A veces toca el corazón, y no tiene que ser estrictamente un indicio,o una prueba de que la oportunidad de volver sigue persistente. Quizá hasta te sirve de despedida. Quien dice, que podría venir bien una despedida sin decir adiós. de esas sin hablar. Que importa la dignidad, al ultimo, es eso lo que él quería. En una de esas, hasta le sirve para cambiar, o mejor, para ser."

Para Julieta.

Sería más fácil

Te ríes de mi, te ríes con ella. Pero yo sé un poco mas que esa risa. 

La miras, un cielo. Me miras, tu almohada parlante.
Siempre ahi; de noche, para escucharte; amuleto acompañante.
¡Que extraño sería entonces! 
Discutir contigo, tomarte la mano, acomodarte el pelo hacia atrás
Ese stuff de cosas de pareja. Con las que nunca te compararía.
Pues mas bien, sería normal, tirarte del pelo, quejarme del infortunio, hablar de otro par de "Ellos".
Quiza sería hasta mas facil. Ni siquiera te conozco, pero se hasta que es de lo que mas te duele hablar. Se hasta que te es mas fácil recordar que nunca me olvidaras.
¿Es que estoy esperando? Quiza sería mas facil dejarlo así, esperar otro mensaje, común, indecente,

poniéndome apodos, y compartir infortunios, hablar de "Ellos" y así algún día, nuestra historia real, se vuelva real.

Take me like dessert.

Ven, desvisteme, tómame. Muérdeme, bésame, tirame y recógeme. Tócame, mírame. 

Me arrasa, me desarma, me mata, lento...¿Juguemos con fuego? Te invito.

Explotas, como el sol lo hará en una horas. 

Apresurate, la noche es larga, pero quiza no alcanze para comerte vivo

para hacerte totalmente mío.

Caliente, ardiente.Te dejare en suspenso.

Olvídame, odiame, tenme rencor,

De todas maneras, recuerdame antes de colgar.

Desorden

La ciencia afirma la inexistencia de la incertidumbre y promulga con certeza que el orden existe. Gracias a la misma se entiende el orden de la naturaleza del mundo. Pero hay algo que la ciencia no puede negar y es la existencia del desorden, o mas bien de un orden del desorden, afirmando así, la existencia de la Incertidumbre."

Que facil es enamorarse cuando uno no tiene nada que hacer

Verónica se despierta en la mañana para ir a trabajar. Se lava la cara, los dientes y bebe café. Elige su saco color tomate, medias oscura y botas de lluvia. Afuera el dia llueve, pero ella se siente mas fresca que nunca. Sale de su casa seguida de un fulgor parecido al del sol.
Verónica pasa por la florería y se inunda del perfume de los jazmines. Lee los titulares del periódico en una mirada rápida por la revisteria. En su bolso suena un "bip" que le sorprende y altera. Verónica sigue caminando mientras lee un mensaje de texto y piensa en la distancia que le falta para detenerse antes de cruzar la calle. El mensaje de texto, la hace arder y angustiar a la vez. Andres escribe "Ayer la vi, pero no puedo dejar de pens.."
Verónica se chocó con algo y cayo al suelo. Desorientada como estaba, levanto la vista. Teo le extiende una mano sonriendo. "Mierda". Se volvió a enamorar.

El shock es alucínogeno.

Recordé que debía atreverme y ser capaz.

Pero las posibilidades eran pocas

Entonces el viento me susurro al oído

"Not stare, be funnier than ever and, check it out"

Do lie

Ella que regala su amor en créditos,
que devasta el perfil de las huríes,
de mil mujeres que se desarman en lagrimas sobre los frutos del amor
cada vez que él se va,
ha entregado envuelto en papel de cocina un corazón.

Y aun sigue esperándole a que vuelva.

Pianoman

El Pianista se levanta cada mañana y la ciudad grita fuera de su ventana.
 Leyes que no existen le murmuran desde el escritorio y un pinche vació espera su fotografía.
Hace rondas de un lado a otro y se mira en un espejo. No reconoce aquel hombre que le mira de cabello que rasguña apenas los hombros, sin afeitar y su mirada, es triste esta mañana. 

 El pianista no quiere escuchar, no quiere atender y en sus ojos llueve.
Sale la calle, afronta el mundo, pelea por curar su hambre, su sed, su justicia y emprende viaje al infortunio que como el sol, se repite cada mañana.


Cruzando el arco iris, baja de un tren, libros pesan bajo su brazo y cree verla entre los extraños; quiza  buscando sus noticias en el periódico de un café, gritándole efusiva, deseando en una fuente, despidiendole en un esquina.

 Derrotado muere en su sofá y la sueña. Nítida, musical, hermosa como siempre la tendrá en su cabeza. Graciosa juega entre las nubes de sus ilusiones y le llama cantando un soneto 

“Sin embargo aun me parecía invierno; y pues estabais ausente y yo jugaba con ellas, como con tu sombra. Y llegara el día, en el que el Tiempo haya bebido tu sangre, cubierto tu frente de lineas, y el alba de tu juventud, pues ese día luego de haberme olvidado, reapareceré” *

 Resucita y garabatea en el anotador del teléfono. Recurre a su salvación, una butaca y un piano; que sueñan cuando el escala las piernas de la clave de sol, hasta el cabellos del bemol. El pianista retoma su sueño, donde ahora, sentada sobre su piano recita versos de su eterna vida recolectando sus lagrimas, fumando el humo de sus suspiros por otras bellas mujeres, llamándole desde adentro para que nunca le olvide. 

El pianista sonríe. Desde el umbral de su puerta una mujer levanta la mirada.