Domingo

Domingo.
9:46.

La mañana me sorprende trabajando, luego escribiendo.

Un bolido gris, cruza mi calle
un hombre en humo se baja de el.
Un hombre cuyo cuerpo es un mapa,
cuya vida es miserable,
solo conoce la luna (o al menos eso especule).

Se bien a donde se dirige.
Camina hacia el frente, se detiene en una puerta y llama.
Tira su cigarrillo,
simula cansancio.

Por fin abren.

- ¿Que es ese olor?

- En la oficina fumaban

- Llegas tarde

- No me riñas, entra. 

La joven entra, y yo sigo observando.

El se da vuelta
dirige una sonrisa a mi mirada.
"Descansa" modula.
me pierdo en sus ojos.

Quiza mañana no sea tan tarde.